Jacques Roubaud est mort en ce cinq décembre 2024, le jour de ses quatre-vingt-douze ans.

C’est peu de chose de dire que Jacques Roubaud a eu de l’importance. Il fut un grand poète, bien sûr, et pas seulement dans le cadre de l’Oulipo, où les notices biographiques le réduisent trop souvent. Il fut aussi un grand prosateur, un grand traducteur. C’est peu de chose de dire « grand », c’est simplement une manière de dire que, pour moi, « pour nous tous » avais-je envie de dire, il fut un passeur essentiel dans notre formation à la poésie et aux enjeux poétiques. Il avait aussi un certain humour, chose bien rare dans ce domaine de gens souvent sérieux, où même sans le vouloir on se donne des airs. Ainsi avais-je pris plaisir en master à travailler sur ses lectures publiques, où l’on entendait souvent l’auditoire rire à la rime. Ainsi le dernier texte que j’ai lu de lui était un droit de réponse à un article de la revue Po&sie, droit de réponse qui commençait par « N’étant pas encore tout à faire mort, je peux répondre à… » Il nous manquera.