Netteté du paysage, netteté du vert après
la pluie, clarté proverbiale du ciel, mais dans
les paroles une syntaxe incertaine, il est
question d’impôts et de terrains. Un vent
frais s’étend dans le golfe, entre bateaux et
mégots. On ne peut rien faire, le rien s’est
emparé de tout. Juste regarder le Capu
Tondu, sa crête ocre, le faucon qui passe.
Les enfants jouent sous l’orme, celui où
« les Anciennes venaient discuter », je lis
un Agatha Christie, puis un autre, et un autre.
À la télé Donald Trump menace Poutine,
et c’est les 300 ans de Pasquale Paoli. La
densité du monde se perpétue, obscure.