Héraclite : Si tout n’était
que fumée, on connaîtrait par
les narines. Devant ce bar

qui diffusait MGMT
à fond, je te demandai une
cigarette. C’était la der

nière de ton paquet. Il
fallut la partager, bouffée
pour toi, bouffée pour moi. Peut-être

n’existes-tu que dans mon rêve
ou dans ma mémoire, ce qui
revient au même. C’était mon

âge ténébreux, un temps de
pages brûlées et d’yeux ouverts.
Partout les feux se déclaraient,

comme on dit. Beaucoup de fumée,
mais incendie invisible. Comme
la poésie autour des mots.